Lluvia – Manuel Pujante


Fuera no llueve ni es la ciudad
una estampa bohemia.
Lo prefiero, la lluvia me molesta
como todas las cosas que te calan
y te enfrían.
A veces ella llueve,
pero su lluvia es distinta
y dolorosa, como de coronas
de espinas en sus ojos,
como de frío en los nudillos, como
frío en el frío.
Hoy
su lluvia es un nosotros en la nieve
al que la nieve cubre lentamente
y atenúa.
Su lluvia hoy
es lenta, demasiado, cae con ritmo
funerario, quebrada —como luz
por el frío, como astillas
de la luz, como una muerte lenta.

Manuel Pujante, Los afluentes del frío (ad mínimum, 2014)
Foto: Vítor Dias

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